(raindrops)

Oui. Je pourrais écrire. Je vais le faire d'ailleurs. Je raconte quoi ? Que les cartons disparaissent lentement mais sûrement ? Que la kozlication, c'est bon ? Que je vais bientôt poster ici parce que je le vaux bien ? Que je vais aussi écrire ailleurs, mais que tu le sauras pas ? Que Rigoletto ? Que Paris, putain de bordel, Paris ? Que j'attrape une migraine à/chez Ikéa ? Que basement, phonétiquement, c'est surprenant de justesse ? Que Virginia, Rita, Betty et la skieuse sont sur leurs nouveaux murs, et que ça leur cloue (momentanément) le bec ? Que ma mère, mon chat, les bébés, tout ce train, en quatre jours ? Que ma chair, agréablement faible, s'affame à mesure que je la nourris ? Que la souris a survécu sans trous dans le carton ? Que les mails en retard ? Que les Gildas (l'opératique, qui expire, et la vraie, qui inspire) ? Que la fosse à baltringues, par moments, ça peut te faire vraiment ricaner ? Que j'écris mal, là, tout de suite, mais que je le sais ? Que je dis pas le temps là, mais on se voit la semaine prochaine ?

Mais tu ne comprendrais pas ce que j'essaie de dire, parce qu'il se passe d'autres choses, parce qu'il y a beaucoup trop de private jokes avec moi-même, parce que j'ai mes vilains (et délicieux) petits secrets.

Sarah McLachlan - Dirty little secrets
(Thievery Corporation remix)

Alors pour ce soir, j'en reste là, mais tu ne perds rien pour attendre. Laisse-moi juste me remettre de tout ça, que je m'y engouffre avec plus de délectation encore...